Quando si vuol colpire un popolo si taglia sulla cultura, sull'arte, sulla scuola. Invece è proprio quello il cibo che fa alzare in piedi e dà la forza per ricostruire. Voglio dire grazie agli Orchestrali del Vittorio Emanuele per aver illuminato un palcoscenico buio e non aver spento la speranza.

Venerdì sera l’ Orchestra del Teatro Vittorio Emanuele ha suonato solo per me. Non è andata proprio così, ma a me piace pensarlo. Hanno suonato il Preludio della Traviata, ma non erano sul palco, erano nel foyer. Non erano in smoking, ma con i jeans, i maglioni. Non era un concerto d’inizio stagione, ma l’inizio della puntata di Malalingua dedicata al dramma della cultura che muore nell’indifferenza, ed io non ero in sala, al Vittorio Emanuele, ma nello studio televisivo di Tcf collegato in diretta col Teatro. Eppure, non appena la musica è iniziata a vibrare io non ero più in uno studio,sono stata catapultata al centro dell’Universo e ne facevo parte e non ho visto né sentito più nient’altro. E’ una magia che accade sempre allo spettatore e non importa se sei in un Teatro, a La Scala o in uno scantinato, se sei in abito da sera o in tuta da ginnastica, appena si apre il sipario o senti il lieve tocco della bacchetta del maestro inizia l’incanto ed entri nella Traviata. E’ quel che succede quando si assiste ad un’opera d’arte e pensi davvero che quell’orchestra stia suonando solo per te, quell’artista stia parlando a te, Mozart, Verdi o Pirandello abbiano scritto quelle note, quelle pagine, quegli spartiti, solo per te, per parlare alla tua anima. Tu stai seduto nella poltrona del Teatro, si spengono le luci e in pochi secondi non sei più lì e non sei neanche più da solo, sei semplicemente parte di tutto. Ecco perché l’’orchestra del Vittorio Emanuele, diretta dal maestro Giuseppe Paratore, ha suonato solo per me. Succede ogni volta che assisto ad uno spettacolo, o entro in Museo. Mi siedo sulla poltroncina e sento quell’odore tipico di tutti i teatri del mondo, inconfondibile, sento quei rumori dietro il sipario, ascolto la voce “tra 5 minuti inizia lo spettacolo, prego accomodarsi in sala” e mi viene una specie di emozione perché è come se sta per arrivare un ospite speciale a casa tua e non vedi l’ora di abbracciarlo. Quindi, scusatemi se dico che ieri l’Orchestra del Vittorio ha suonato solo per me, lo avrei detto comunque. Non sappiamo se e quando quell’Orchestra potrà suonare davvero sul palcoscenico del Vittorio, se ci sarà una stagione, in questo lungo inverno di una crisi che sembra non dover finire mai. Quando si taglia, o si vuol colpire un popolo, si inizia dalla cultura,dall’arte, perché si pensa sia “superflua”., si pensa che se ne possa fare a meno. Invece penso che sia una cosa “scientifica” che viene fatta per l’esatto contrario, perché ci sono cose che ti aiutano a volare e hanno fatto alzare l’umanità, che camminava a quattro zampe, sui due piedi e gli hanno insegnato a guardare in alto. Penso ai tagli alla scuola. Se togli ai giovani la capacità di pensare e creare, se gli togli gli strumenti per crescere li hai fatti schiavi ed un popolo di schiavi è quel che piace al potere. Allo stesso modo se uccidi la cultura colpisci l’anima di una città. E’ vero che per vivere abbiamo bisogno di pane, ma il cuore palpita solo quando c’è qualcosa che lo fa vibrare. Io ho una memoria a km zero, nel senso che dimentico tutto, fatto questo che ritengo sia fonte di felicità, ma proprio ieri ho ricordato l’emozione che ho provato nel vedere Marianna Ucrìa scritta da Dacia Maraini e sentir passare la “piccola mutola accanto a me”. Son passati decenni ma l’emozione è ancora viva, come ricordo il Jesus Christ Superstar che Massimo Piparo fece a Messina prima di portarlo nel mondo, le tragedie greche di Siracusa, le opere liriche, i Momix. Ricordi impalpabili ma che restano. La cultura non è pane, ma porta pane e soprattutto è quel cibo che proprio nei momenti più bui ti aiuta a sentirti uomo e non solo un corpo che sopravvive. Nei momenti più duri ripenso alle frasi che mi hanno scolpito gli autori che ho più amato,, mi viene in mente una poesia di Garcia Lorca, ripeto a memoria “Ci sono anime che hanno”, cito Marquez, i testi di Ligabue, mi sento come “Il guerriero della luce” di Coelho e ne ripasso le pagine per trovare la forza. Avete mai provato nei giorni neri ad ascoltare i Carmina Burana in auto a tutto volume ? Bè, provatelo, ti sembra che Dio sia seduto accanto a te e ti dica di mettere la freccia o fermarti al semaforo rosso. La cultura è quella vita che non è fatta di corpo ma lo disseta. Quando si fanno gli elenchi strani, tipo le 10 cose per cui vale la pena vivere o quelle che faresti prima che la profezia dei maya si avveri, ognuno di noi può anche mettere al primo posto la pasta al forno della mamma o la granita caffè con panna ma prima o poi c’è quel verso che ti resta nelle ossa, quello scrittore che hai amato da bambino, quel film che ti ricorda il primo amore. Se io avessi pochi giorni dalla fine del mondo rileggerei in una notte Cent’anni di solitudine e tutto Marquez, le poesie di Lorca e Neruda, riascolterei Va’ pensiero. Poi vorrei salire sul palco con Vasco Rossi e cantare con lui “Ogni volta” e gli direi che la canto meglio io. Sono matematicamente certa che abbia scritto le sue canzoni per me, ed hanno scandito la mia vita. Abbiamo l’abitudine di essere grati al fornaio che fa il pane e al medico che ci salva la vita. Non ringraziamo mai chi ci ha reso la vita bella, chi ci ha fatto capire “perché” l’amiamo tanto quando non riuscivamo a dire le parole esatte. Non diciamo mai grazie a chi ha dato un senso alla nostra singola vita nel momento in cui noi stessi non ci riuscivamo. A 16 anni ho passato un sabato pomeriggio intero a leggere “Un Uomo” di Oriana Fallaci, dicendo al mio fidanzatino dell’epoca che dovevo studiare. Non ricordo più chi era il fidanzato di allora, ma dopo quasi 30 anni ricordo ancora esattamente le sensazioni provate e come Alekos Panagulis rispondeva gioioso al telefono dopo essere stato sepolto vivo per mesi in una cella grande come una tomba. Ognuno ha un suo angolo segreto, una nota, un quadro, un libro, una pagina. Non ho mai detto grazie a Verdi e neanche a Mameli , anche se ogni volta che sento l’Inno mi viene voglia di alzarmi in piedi, non ho mai detto grazie a Pirandello o Hemingway o Ionesco però oggi ho l’occasione per dir grazie agli Orchestrali del Teatro Vittorio Emanuele, che non prendono lo stipendio da mesi, sono precari da anni e non sanno da domani cosa succederà di loro. Voglio dirgli grazie perché ancora una volta, senza palco, senza smoking, senza abbonamento, sono riusciti a farmi sentire felice e immensamente viva anche quando non c’è motivo di esserlo.

Rosaria Brancato